TWITTERTEE
Für die Twitterteegemeinde in der Saalemetropole. Am 21.07.2010 15.00 Uhr lade ich zum Twittertee im "Roten Horizont". Eine Getränk geht aufs Haus. Also wer Lust hat, kommt einfach. Neulinge bitte per Mail anmelden, da die Kapazität an Plätzen koordiniert werden muss.
Casa
Unser Tee- und Kaffeehaus befindet sich in der Kleinen Ulrichstraße 27, der Szenemeile Halles. Hier reiht sich eine Bar an die andere. Das Besondere am Roten Horizont ist das Interieur: eine Mischung aus spätsozialistischer Bescheidenheit und Flughafenterminal. Dazu passt das Gemälde, das dem Tee- und Kaffeehaus seinen Namen gab.
Moskau 1971-72. Erik Bulatovs Bild Roter Horizont
Das Bild zeigt eine Strandlandschaft mit Dünen, blauem Meer, badenden Menschen und blauem Himmel. Eine Gruppe von drei Frauen und zwei Männern schreitet unbeschwert in Richtung des Horizontes, den Bulatov jedoch durch eine flache suprematistische Form ersetzt hat. Bei genauerer Betrachtung erweist sich die Form als Band des Lenin-Ordens.
Bulatov selbst zählt zu den russischen Postutopismus, einer Künstlergruppe, die auch der sogenannten Soz-Art der 1970er und 1980er Jahre zugeordnet werden kann. Wobei zu betonen ist, dass es dem Postutopismus nicht um die Kritik des modernen Fortschritts geht (was essentiell ein Zug der Anti-Moderne wäre), sondern „um die Reflexion der utopischen Versuche, diesen aufzuhalten und zu einem Ende zu bringen“.
Kuschlige Teestubengemütlichkeit (trotz Weihnachtsbaum) wird man hier vermissen. Aber darum ging es auch nicht, als sich der Rote Horizont 2003 in der Kleinen Ulrichstraße platzierte
Das Innendesign wird von einer klaren und strengen Linienführung bestimmt,
die sich auch im Außenbereich fortzetzt. ".
Link Deutesche Welle TV : Drei Reisetipps für Halle /Roter Horizont
...das war ein stürzen ohne zäume/ein rasen das kein arm beengt –/ein öffnen neuer duftiger räume/ein rausch der alle sinne mengt(george). Endlich wärme, endlich licht und endlich sonne, die über den schmalen grad der märkerstraße kommend, jene gesichter erhellt, die sich zur ersten "freisitzung" des jahres bei uns eingefunden haben.
23.03.2010 20.30Uhr Kaffee- und Teehaus "Roter Horizont"
Halle (Saale) Kleine Ulrichstraße 27
Buchpremieren:
Grit Kalies "Lamort"
Felix Stephan "Ach, Lorenz"
Sebastian Brock "Kurze Visite"
Moderation : Markus Metke
Musik : Scotty Gottwald
Eintritt: 3 Euro
Trotz aller winterlichen Pein:In diesen Räumen sitzt sichs bequemer als irgendwo anders zuvor.Alles ist hier viel angenehmer.Wir haben das leises Summen fürs Ohr. FREE HOSPITAL alias POTEMKIN und ROTER HORIZONT. Kleine Ulrichstraße 27, Halle /Saale
,,,und häten wir nicht die klimakatastrophe im land, wären auch wir bis zum dach zugeweht, ...wird trotzdem zeit, dass die zuständgen Behörden die winterliche drogenproduktion nicht nur einstellen, sondern auch grundsätzlich verbieten..
20. Februar 2004 Eberhard Heäfner (Berlin) "Geigenharz"/ 27. Februar 2004 Bert Papenfuß (Berlin) Gedichte aus „Rumbalotte“ und Essays aus „Tanzwirtschaft“/12. März 2004 Werner Makowski (Eisleben) Gedichte und Prosa 26. März 2004 André Schinkel (Halle) Blumen am Rande der Eisszeit16. April 2004 Gert Neumann (Berlin) Morgenheft 19. Mai 2004 Johannes Jansen( Berlin) Halbschlaf 25. Juni 2004 Dichterkreis Halle Kleine Ulrichstraße 27 - Hommage an eine Straße 22.10. und 23.10. 2004 Puppentheater Halle PUPPENCAFÈ Internationales Puppentheaterfestival/ 4.10. 2004, Drak-Theater Prag (CZ)„DUMMER HANS"/ 25.10.und 26.10. 2004 Materialtheater Stuttgart ALLES ENDET IN DER KÜCHE/27.10 und 28.10.2004 Christoph Bochdansky (A): DAS DORF - EIN WAHRHEITSBERICHT/ 29.10.2004 BUCHTY A LOUTKY (CZ)Der Puppenautomat/ 12.11.2004 Simone Katrin Paul Lyrik und Prosa/ 03.12.2004 Ilona Stumpe Speer (Leipzig), Markus Metke (Potsdam) HOLUNDERSCHWARZ (Lyrik und Prosa)/ 20.03.2005 Thomas Bernhard NachtI Timo Sturm und Dominik Stein präsentieren "Der Untergeher"/10.04.2005 Daniela Danz und Eike Gorecka lesen Lyrik und Prosa/24.04.2005 Wolfgang Hilbig Prosa und Gedichte/23.10.2005Thomas Bernhard Nacht II Timo Sturm und Dominik Stein präsentieren "Holzfällen"/ 06.11.2005 Thomas Böhme NAchklang des Feuers/ 20.11.2005 Willhelm Bartsch "Geisterbahn" Buchpremiere/27.11.2005 Thomas Bernhard Nacht III Timo Sturm und Dominik Stein präsentieren "Gehen"/ 11.02.2006 Simone Katrin Paul Gedichte/28.02. Timo Sturm und Dominik Stein präsentieren Beckets "Gesellschaft"/ 20.03.2006 Anne von Vaszary Rock mich!/ 21.03.2006 Florian Bergmeier Gänsebucht/22.03.2006 Uwe Durst Die dunkle Herrlichkeit/25.03.2006 Ales Steger Buch der Dinge Lyrik aus Slovenien/ 08.04 2006 Andre Schinkel und Markus Metke Unwetterwahrnung/ 03.02.2008 Timo Sturm und Dominik Stein präsentieren die Schachnovelle/17.02.2008 Durs Grünbein Strophen für übermorgen/24.02.2008 Der Leipziger POETENLADEN stellt sich vor/09.03 2008 Lutz Seiler Pech&Blende /11.03.2008 Ludvig Bauer (Kroatien) Erinnerungen (Roman)/18.03.2006 Gerald Beck "Abzittern"/16.04 2008 Timo Sturm und Dominik Stein präsentieren "Ich bin Villon"/24.06.2008 Festival Theater der Welt im Roten Horizont /23.05 2009 Buchpremiere Ralf Meyer "Wiederstedter Elegien"/ Weihnachtslesung im Roten Horizont Stefan Voß, J.M. Möller, Gero Hirschelmann,Tom Wolter, Karl-Fred Müller ... 23.03.2010 20.30 Uhr Grit Kalies, Felix Stephan und Sebastian Brock Autoren beim Mitteldeutschen Verlag Halle stellen ihre neuen Romane vor/ IN PLANUNG (2010): Uljana Wolf Lyrik/Timo Sturm und Dominik Stein Roter Horizont Hoftheater "Der zerbrochene Krug" und " Faust"/ Hallescher Dichterkreis: Daniela Danz, Ralf Meyer, Andre Schinkel, Markus Metke, Werner Makowski, Eike Gorecka/Autoren der Edition Maldoror Berlin Maximilian Barck, Ina Strelow, Mathias Zarbock, Simone Kathrin Paul..../ Twitterpoeten -Lesung ....
Seit es in dieser Stadt in der Mehrzahl nur noch potemkinsche Dörfer gibt, die sich dem Namen nach ganz anders bezeichnen und die kulturelle Szene der Saalemetropole ausmachen wollen, fühlen wir uns gezwungen, als Spiegel dieser Verelendung den Namen POTEMKIN in Würde zu tragen. Wir stehen zum unserem Betrug! Wir sind nicht die Wirklichkeit und bei uns findet aus keine Wirklichkeit statt! Und auch wenn es nicht so aussehen sollten, außer Personal, Angebot, Preisen und Ausstattung ist hier fast alles gefakt. Selbst unser zentrales Motiv, das im Zentrum der Raumes befindliche Bild "DER ROTE HORIZONT" von Erik Bulatov wurde von einem stadtbekannten Künstler nachgemalt, weil das Orginal unser Konzept grundsätzlich verfälscht hätte. Trotzdem und gerade deshalb wollen auch wir authentisch sein in dem, was hier jedem Besucher als Schein- oder Gegenwelt präsentiert wird! Verschwenderische Dekadenz und ein dem Augenblick geschuldeter Hedonismus sind uns lieber als gastronomische Massenproduktion; Tradition, Kunst und Kultur Schrittmacher für die Individualität und das Besondere unserer Angebote. Klassische Cocktails, Kaffeespezialitäten und alle Teesorten der Welt, das POTEMKIN und der ROTE HORIZONT bieten jedem Besucher die notwendigen Akkumulatoren für einen temporären Ausstieg aus dem Wirklichkeitsmaterial unserer Tage. Das wir dabei selbst zwischen Sein und Schein, Authentizität und Inszenierung schwanken ist eine andere Sache. Wir sind eben auch nicht ganz anders als all die anderen. Nicht besser, nicht schlechter, vielleicht aber eine Spur orgineller, wenn es daraum geht dem Namen POTEMKIN - in seiner unverklärten Bedeutung- gerecht zu werden.
PS: Das Potemkin kein Hochstapler war, sondern eine außerordentliche Persönlichkeit mit unschätzbaren Verdiensten beweist folgender Link:
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Erster Teil
Sarkastisches Lächeln zerreißt die Torheit erinnerter Tage. Ich erhebe mich über die Kainsmale einer Geschichte, die Millionen von Stunden vergehen ließ, eher ich mich anschickte, zunächst den einen oder anderen, dann jeden und schließlich alle über die messbare Zeit hinausgehenden Momente daran zu arbeiteten, mich aus dem Sog eigener Folgenlosigkeit zu befreien. Eine seltsame Spannung wohnt seit dem in meiner Brust. Eine Energie, die mich immer weiter treibt, rastlos vorwärts in die richtige Richtung. So gesehen, gleite ich in einer klebrigen Masse aus Mensch durch die dünnen Episoden meiner Geschichte und bin doch nichts anderes als ein Vorzeigemodell, ein trunkenes Schiff, das selbst in einer Pissrinne schlingernd die Geschwindigkeit der Strömung standhalten kann. Sich jetzt noch einmal umdrehen ist zwecklos. Die Erinnerung müsste sich verschließen, so wie ein Vorhang aus Nebel das Licht des Leuchtturms erstickt und verschließt sich der Sicht treibender Boote. Ohne reinigenden Regen würde ein Gewitter auffahren und mir die Augen erblinden von der Blendkraft jener gewaltigen Blitze, die aus dem Licht aller verlorenen gegangenen Leidenschaften besteht. Irrlichter, die weder an Land noch zur See führen und das Treibgut der Unendlichkeit der Gestirne weihen. Und es sind immer nur die kleinen Verspätungen, als ungeheure Abweichung von der Norm, die das Wasser abgestanden durch den Ausguss meiner Erinnerung treiben. Als Rückblendungen massenhaft überstandener Tage, die es nicht Wert waren, Wert sind, die porösen Tränensäcke zu füllen. Ich erspare mir deshalb das sentimentale Moment einer Drehung und treibe weiter voller Zuversicht und Vertrauen einer Zukunft entgegen, die auch meine Zukunft sein wird. Ich treibe auf dem Fluss der Zeit, spiele opportun mit den Wellen und weiß: Der Tag wird kommen, da aus dem Unrat von gehörnten Tieren, Schweinen, Kröten, Schlangen und Skorpionen, ein aus dem Muttermund einer Kröte herausgerissenes Embryo die Welt und die Existenz seiner existenzlosen Bewohner bedroht. Erst an diesem denkwürdigen Tag, an dessen Abend die Nacht ohne Ankündigung einfällt, werde ich mich meiner wieder erinnern.
Ich bin der Leitwolf. Meine Statur ist ungeheuerlich Die Augen sind rot unterlaufen und fahl ist das Gesicht in der Farbe von Asche. Und wer nicht kennen würde mich in meiner Funktion, könnte meinen, so schlendernd schwankenden Schrittes, wäre ich der Süchtigen Exempel überhaupt und eine von Gott berufene Abschreckung für die bessere, weil biedere Welt der Entsagung. Ich bin ein wildes Tier mit scharfen Zähnen, das sich nebenbei sozial engagiert und seit Wochen schon um sich versammelt die verlorenen Säufer der kollabierenden Stadt. Aussätzige, die von meinen Bediensteten empfangen, lange darauf gewartet haben, sich ihrem Schicksal hier zu ergeben und jetzt doch erschüttert sind, von den tausend Kilotonnen Propaganda an der Wandung der Anstalt, den gutgemeinten Ratschlägen der Regierung, der Desinfektionsmittelatmossphäre rettender Täter und Töter, an ihren von Leberleiden verunstalteten Körper und dochwissen, dass ihr Leben hier sein wird, das eines anderen.
A c h t u h r. Morgenappell. Die Befehlsstrukturen sind eindeutig. Die angetretene Klientel erwartet die Anweisungen des Tages. Kommandos, die milde ausfallen, da ich leise spreche muss und ohne Volumen den Odem der letzen Nacht mit Pfefferminze kaschiere. Die Losung des Tages ist ein Resultat aus dem Dunstkreis hochprozentiger Getränke, von denen niemand etwas wissen darf. Nicht einmal ich selbst, als der andere jetzt, der die Kommandoebene bedient und sich selbst suggeriert das spartanische einer abstinenten, weil vorbildlichen Funktion für die Dauer des Dienstes. Ich bin der Leitwolf in einem Rudel sozial tätiger Versallen des Staates. Aber nur eine von den vielen, die mir bedingungslos dienen, kennt mein Geheimnis. Sie nennt sich Boa und ist meine Adjutantin. Unter ihrer blonden Mähne habe ich schon vor meiner Berufung gelegen und sie zur Verschwiegenheit verpflichtete. Meine Gegenleistungen sind rein körperlicher Natur. Ich gebe ihr den Raum zum Transport ihrer Phantasien und wickle ihre Träume ab, die als Perspektive natürlich nicht in Erfüllung gehen und gerade deshalb ihren göttlichen Leib täglich stärker binden an rohe Schale meiner Verwolfung. Ahnt sie doch nichts vom Tod der Liebenden in meinem Kopf und schon gar nichts von jenem unseligen Tag, als ich dem Holländischen Michel mein Herz eintauschte. Sie ist eben nur eine Erfüllungsgehilfin im Dienst des Staates und bei mir gefangen in Lohn und Brot. Sie hat einen guten Charakter und kleine feste Brüste und ist auch zur Befriedung der Aussätzigen da, die man ruhig stellen muss und so wie mich, nicht überlassen darf den unrunden Wogen unserer vertrunkenen Tage. Denn auch wir, die in der Anstalt tätigen, sind nicht ganz gesund und selbst nur Kranke unter Kranken. Der Unheilbarste aber unter allen Unheilbaren, bin ich selbst. Ein Nichts aus der Nichtsagenheit der Schreibstube, ein Emporkömmling der Sozialen Struktur; einer, der sein Kranksein immer verstecken muss. Aufgestiegen in die schlichten Souterrains bürgerlicher Ergrauung, aus den Höhlen der Sucht gekrochen, in die er/ ich ohne meinen Willen geboren wurde, als Sträfling, Knecht und Knechteantreiber dorthin versetzt, wo er/ ich von erhobenen Zeigefingern verwunschen, nichts anderes sein kann, als das was ich ausmache und bin TEIL DER GEFRÄSSIGEN MASCHINE: Ich bin ein Geldeintreiber und Verschwender, Parasitenfreund, Feind und Verräter jeder fest verwurzelten Struktur. Ich bin der Doyen aller Haltlosen und von wissenszerstückelnden Propheten genährt, Schüler der Unvollkommenheit als Ganzes. Ich bin ein beschmutzter Weißclown, der durch den Tag tanzt und schlingert vor Schmerz von den Klammern im Maul sein Grinsen nicht mehr lassen kann. Ich bin ein Schauspieler und immer in der Rolle meines Lebens. Ein Akteur, gebunden an die Promiskuität seiner täglichen Opfer, der den Hasen so spielt, wie den zahnlosen Wolf oder den kurzsichtigen Jäger ohne Waffenschein. Ich bin der, der im Dunkeln steht und mit Steinen wirft im gepanzerten Glashaus nach stählernem Wild. Ich bin ein flüchtender Liebhaber und Freund von Gazellen und von den Mondbrüsten der Schamanenbräute, die immer so matt schimmern und noch schwerer zu erlegen sind, als die der Glattlackierten eingraben meinen Verwuchs in das durchsichtige Dickicht ihrer klammernden Schöße. Ich bin der, der am tiefsten abstieg in die Gewölbe der Eingeweide und als Pathologe meiner selbst ein Feind von vielen Feinden, die wissen: Dass das Herz hinter Schlössern und Kerkern immer dann bebend leuchtet, wenn ich unter der Strahlung einer silbernen Sonne stehe, mir die Haut aufweiche, aufwelle, verwunde und von mir lege die Mörderhand, den stumpfen Blick, die Maske der Maske entrissen, dann, wenn ich mich wieder ertrage, gelehnt an die weißen Fliesen der Zelle und träume nicht mehr zurück in die Anstalt.
Ich habe mir dich ausgedacht
Und mit dem Heiligenschein
Meiner Vorstellung versehen,
So wie dich denke, fühle, sehe
Und schmecke Schluck für Schluck
Aus deines Leibes tiefstem Grund
Tinkturen toxischer Natur, bist du
Eine von Phantasie und Sehnsucht
Geformte Attrappe meiner Einbildung
Ein grell schimmernder Engel
Der mich erblinden lässt, seit seine Worte
Übersetzt In meine Sprache Liebesworte sind
Und jeder Blick, jede Geste und jede Lüge
Übertragen Hoffnung heißen, und dort
Wo niemals Hoffnung war, ausfüllen
All die ausgeträumten Räume mit Sinn
Glauben und jener einzigartigen Liebe
Die ich Immer dann neu erfinden muss
Wenn in sich verdreht die Pupille
Nicht sehen will was das Auge befielt
In Richtung Elend und das Ohr taub
Vom fremden Geschwätz singen lässt
Die Erinnerung aus dem Buch
Der schönsten Lieder
Deinen Namen
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Verloren bist du, in allem was ich denke
Besessen einfach und verwegen kompliziert
Ein Altruismus dessen, wohin ich dich lenke
Als Signal, das funkelnd dunkle Wege orientiert
Als Reich, als Macht und als das Gewissen
All meiner leer geträumten Bilder Fülle
Als Ausmaß dessen, was nicht umrissen
Passieren kann den Weg als fester Wille
Alles in einem und immer in allem zu sein
Mal Güte, mal Hass und ein Garten voller Rosen
Dann wieder nur Blüte und der Verlass aus losen
Eiden, die ich schwor, jahrzehntelang für dich allein
Tanzt verloren abgesperrt auf einer Linie
Festgemacht an dir, heimatlos die Liebe
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Noch sehe ich den Tag als ich dich verließ
Als einen wirklich großen an
Ich sehe dich dann wieder
Abgewand an meiner Seite sitzen
Sehe dich und dein nicht Nachsehen zum Abschied
und das meine Herzfehler ein behebbarer ist
So, wie das Vergessen ein Gepäckstück
Auf dem Fließband der Zeit
Zwischen Stunden Flügen Zügen
Und Autobahnreisen
Zwischen fremden Betten
Und denen daheim
Zwischen Kunststoff- Perücken
Und dem Echthaar wechselnder Hostessen
Sehe ich dich und die Welt glücklich
An meiner Nüchternheit ertrinken
Und nur manchmal noch
Wenn ich die Augen schließe
Bin ich blind genug das große Hotel
In dem jedes Zimmer auf dich wartet.
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Tirol hatte ich immer gehasst. Und obwohl ich die Gegend in und um Tirol allein der hohen Berge wegen und der damit verbundenen Enge bisher grundsätzlich gemieden habe und lieber an Meer gefahren bin oder in irgendeine südeuropäische Metropole, sitze ich jetzt - in diesem Moment des Schreibens- in der Mitte von Tirol, und so wie ich es in meinen schlimmsten Träumen immer befürchtet hatte, ganz und gar in dieser Mitte fest. Denn es ist Winter und die erste Januarhälfte gerade eben überschritten. Ein scheußlicher Sturm ist aufgefahren und Wind presst meterhoch Schnee und Eis gegen das Holzwerk der Hütte, in der ich seit Stunden eingeschlossen bin und schreibe. Die Zufahrtsstraßen sind gesperrt. Die Telefonleitungen unterbrochen. Eine drahtlose Kommunikation findet nicht statt. Selbst die Lebensfreundin, der ich das ganze Unheil verdanke, ist der Unwetterwarnung wegen ausgeblieben. Eine paradoxe Situation zweifellos, dass diese die Berge liebende Lebensfreundin nicht nach Kelchsau gefahren ist, während ich, der nicht nur diese, sondern die Berge an sich immer gehasst hat, selbst unter den widrigsten Witterungsbedingungen nach Kelchsau fuhr und damit, gegen jegliche seiner Überzeugungen vom Anfang an in sein Lebensunglück fahren musste, denke ich in der Hütte sitzend und das es wohl nie mein Plan gewesen ist, hier allein ohne die Lebensfreundin eingesperrt zu werden. Dabei hatte ich mir dieses Alleinsein lange gewünscht. Fern der Berliner Menschenmasse wollte ich sein und darüber nachdenken, wie Liebe und Lebensfreundschaft, Wahnsinn und Vernunft sich mit meiner Existenz verbinden ließen. Mein ganzes Leben wollte ich auf den Kopf stellen. Neu ordnen die Dinge und mich selbst. Nur eben nicht in den Bergen und nicht in Kelchsau, sondern in Portofino am Meer. Über Milano nach Portofino wollte ich fahren und einzig der Lebensfreundin zur Liebe, mich für ein kurzes klärendes Gespräch auf Kelchsau einlassen. Jetzt aber sitze ich nicht Portofino am Meer, sondern in Kelchsau und bin unfähig mich aus dem Kelchsauer Hochgebirge heraus zu bewegen. Dabei wäre ich doch jetzt schon froh, wenn schon nicht nach Portofino, dann wenigstens in die verhasste Menschmasse Berlins zurückzukehren, denke ich, und das es ja kurios ist, sich immer dann nach dem Schutz der Masse zu sehnen, wenn man ganz allein auf sich gestellt , nicht nur den Naturgewalten, sondern auch der eigenen Person völlig schutzlos gegenübersteht. Mein Leben lang habe ich die Menschenmassen gehasst und die Menschaufläufe grundsätzlich gemieden, mein Leben lang mein Weltbild daran orientiert, nicht ein Gefangener der Masse zu sein, um jetzt 4 Stunden nach meiner Ankunft im Kelchsau, dieses Weltbild zu kippen. 4 Stunden Kelchsau und mein Weltbild hat sich auf den Kopf gestellt, denke ich, und dass es vielleicht doch an den Bergen liegen müsse, dieser Umschwung, an Kelchsau und dem abscheulichen Sturm, der jetzt noch viel heftiger geworden ist. Schaurig zischt sein Lied durch das gefugte Spaltmaß der Hütte. Dumpf poltert das Gebälk der Dachkonstruktion. Die Fensterscheiben vibrieren. Ein Luftzug transportiert den Rauch der Zigarre durch den verstockten Raum. An der Tür hängt ein Rosenkranz. Zur Ablenkung schalte ich das Fernsehgerät ein.
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II
Der Schwan
Ein Tag so jungfräulich, lebendig, schön wie heute:
Bricht er uns nun das Eis, mit trunknem Flügelstreif,
Des Sees, der jeden Flug im Gletscher unterm Reif
Wie alles, was nicht floh, verschlang als freie Beute?
Ein alter Schwan, noch weiß er, wie`s ihn damals reute
Dass er in seiner Pracht nichts tat, sich zu befrein,
Zur Lebensweite fiel kein Ruhmeslied ihm ein,
Da unfruchtbar und öd der blanke Winter dräute.
So bebt zuletzt sein Hals in weißer Todesnot,
die Ihm der Raum, den er zu lange mied, bereitet
Und nicht der Todesgrund, der seine Glieder bannt.
Gespenst, das eigener Wahn an jedem Platz gebot
Sich aus Verachtung selbst in kalte Starre leitet –
Als Sternenbild Schwan in fernstes Niemandsland
I
Manchmal bebt irgendwo in der Welt die Erde
Und so wie die Erschütterung durch deine Knochen reist,
Glaubst du hier mitten im Zentrum zu stehen,
Allein der Stille und Bewegungslosigkeit wegen,
Die dich umgibt, seit du hier ansässig bist
Und unterwegs auf den immer gleichen Wegen
Jede Bewegung erfahren musst von außen.
Die Erinnerung an Kleist ist ein Fremdpartikel
Das von der Autobahn kommt, im Parkhotel wohnt
Und schnell wieder verschwindet, als ein Gedanke
Der nicht hierbleiben will, so wie das Denkmal
Hier bleiben muss, das Geburtshaus hier bleibt
Und auch der Platz seines Namens
vom Unrat täglich gesäubert
Seinen Ort verfehlt hat.
Das Elend der Nacht beginnt zwischen zehn und elf
Wenn der Abend hoffnungslos zu Grunde geht
Wo die Grenzfahnen wehn und Mausolen stehen
Leer als Bar oder Kaffeehaus herum.
Dann ist guter Rat teuer und für kein Geld der Welt
Tanzen die verlorenen Feen dir den Tango mortale
Aus den Ballsälen der Erinnerung, die einsam
Verhimmelt in den über die Oder ziehenden Nebel
Dort wo der Horizont geschwärzt ist mit einem Bild
Das Porcelina dir zum Abschied in die Augen schreib
Als das Ende der Welt noch offen war und nicht hier
Auf dem Asphalt dieser Stadt schrieb seinen Namen.
Ganz trocken und rauh
Wie eins Aspirin auf der Zunge
Als zeriebener Staub Bitternis erzeugt
Hat sie mich verpulvern lassen
Zwischen den Fleisch-Feilen und Schnaps
Ist nur der Staub kristallisierter Samen geblieben
Ein Wölkchen Freiheit, das auserkohren war
An der Fackelnaht ihres Schoßes zu explodieren.
Jetzt, da allles vorbei ist, hängt die Wanduhr
Schief und auch das Wasserglas ist leer
Wie das verweste Stück Hirn
Das mich erinnern sollte an Liebe
Denke ich und trinke einen Wodka
Der mich auch nicht wirklich weiterbringt
Als bis an die Tür mit dem Heideggerposter
Vor der die Oder fließt die faulen Gedanken
zurück an die See
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Gestorben lebst du
Gesunken als Hoffnung
Gestrandet im Sperrbezirk der Gewissheit
Jetzt da der letzte weiße Fleck deiner Karte
Benannt jeder Schatz seiner Insel entnommen
Die Zierde der Glasvitrinen ausmacht
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